C'est le syndrome de la toile blanche qui fige ses doigts, qui fige son pinceau dans les airs. Dans les airs au dessus de sa toile. Blanche, vide. La brune regarde autour d'elle, aux alentours les personnes semblent vides. Elle est assise sur un banc dans une allée très fréquentée. La foule ne fait pas attention à la japonaise, la japonaise fait attention à la foule. Elle a un projet à rendre pour son école d'art alors elle est là à chercher l'inspiration dans le monde qui l'entoure mais le monde n'est pas inspirant. Le monde du jour est ennuyant. Elle préfère le monde de la nuit. Elle s'ennuie. Elle pose son pinceau, sa toile et sa palette de peinture à côté d'elle et s'allume une cigarette. Deux cigarettes, son temps part en fumée. Son regard se pose sur un visage familier. Cendres et passé. Un arrière-goût de déjà vu. Le vide dans les souvenirs. L'artiste récupère son matériel de peintre et s'avance vers l'inconnu pas si inconnu. Posée devant lui elle détaille rapidement son visage. Rien, le blanc. « Dis, tu peux me servir de modèle pour une peinture ? » Elle ne peut pas laisser le brun partir.