« Soren, dépêche toi un peu, on peut pas t'attendre éternellement ! » Bougon, l'enfant s'empresse d'ouvrir son sac et sa main innocente parcourt la chambre d'une simili-immensité sous ses yeux de rêveur. Le lit aux draps océan, l'étagère aux mille histoires, le repère sombre du monstre du soir, chaque objet termine sa course sous la fermeture éclaire d'un cartable d'écolier. « j'arrive ! » Fébrile, il se redresse sur ses jambes trop maigres pour un âge où le ventre est parfois encore proéminent, et dévale l'escalier. Chaque mercredi est un jour sacré, celui que l'on attend impatiemment dès son lendemain, et celui dont on ne parvient pas à dormir la veille. Il faut une infinité de minutes aux yeux du noiraud pour sortir de leur village, plus encore pour rejoindre la demeure de ses grands parents, et il ne cesse de s'enquérir de l'heure, sans doute mené par une peur inutile de ne jamais arriver. Il aime aveuglément sa famille, quoiqu'il fusse trop aventurier pour se plier à leurs caresses-tendresse, et laisse le ronronnement-plaisir s'échouer dans sa gorge chaque fois que les histoires chevaleresques prennent forme dans ses mains à chaque jouet déplacé sur le gazon. Chaque mercredi après-midi fleurit l'espoir et le bonheur dans son cœur ; se décharne et flétrit 18h passé dans les pleurs d'une tristesse profonde et le regret de quitter une part de sa famille. Après l'exaltation et les larmes toutefois, la raison prend le dessus et Soren se dirige d'un pas à nouveau garni d'entrain vers la portière de la voiture, agite sa main aux doigts déjà graciles, élargit un sourire atypique. Hors ce dernier sera l'ultime d'un temps, et lorsque le coin noir métallisé s'abat sur son crâne, c'est le Noir.  


☾ i'm afraid of dying

L'orage déchire son ciel nocturne mais le son ne l'atteint pas. Les paupières s'ouvrent à peine, se closent sitôt, et chaque battement se veut l'équivalent d'un fuseau lumineux qui aveugle. La tempête martèle son crâne et les voix le hantent, ressassées, revisitées, parfois déformées, à chaque instant. En ces quelques instants de lucidité, ces sursauts peu fréquents, il aimerait crier à s'en fendre la voix, à s'en brûler la gorge, et qu'importe le résultat, il aura le mérite de se sentir vivant. Il flotte dans un univers qu'il méprise, bloqué pour ce qui lui semble l'éternité dans un monde où la Mort est au bout de ses doigts et paraît délivrance, où la Vie est lumineuse par les visages fatigués qu'il aperçoit dans son vortex, bien qu'ils s'amenuisent au fil des mois. Le coma, ni mort, ni vivant, et peu à peu inexistant.


I chose to fight. ☽

Il a pleuré les nuits. Il a pleuré les jours. Il a appris l'amertume et la rancœur. Il a su que la Lune aussi est mélancolique, lorsqu'elle l'observe de son siège et qu'ils conversent par le silence d'un noir éternel. Il a creusé les sillons sur ses joues, les virages aigres du courant ont teinté sa peau blanchie. Ses muscles atrophiés ont souffert de chaque seconde d'une existence misérable. Plus vivant que jamais, la mort attrayante lui chante la sérénade à la fenêtre de son cœur. La raison déraisonné s'égare et s'égraine. Les finances de ses parents lui ont permis le sursis, et il leur en veut ; deux ans qu'un médecin et une avocate payent pour l'éveil le plus criminel.  Qui aurait pensé que l'enfance serait noyée par une portière, par quelques instants. Cerveau d'enfant écorché, Soren est privé de la vue et ne comprend pas son corps grandi, étranger à lui-même. Il aurait pu mourir, il aurait du mourir. « Vient avec moi Soren, on s'en va pour toujours, et on sera mariés quand on sera grands ! On aura plein d'enfants,  et même un chien, je sais que t'adores les chiens ! » Il a onze ans, elle en a douze. Elle est infirme désormais, elle aussi, suite à un accident. Ils partagent la même chambre désormais, dans un hopital aux murs blancs-délivrance. C'est grâce à elle qu'il s'apprivoise lui-même une nouvelle fois, qu'il apprend à respirer. Il est amoureux comme peut l'être un enfant, et pour elle se découvre l'envie nouvelle de se battre, de respirer, de vivre. Le mois suivant, le bandeau qui cache ses yeux est soulevé : la vue est recouvrée avec le sourire ému.

Elle est décédée dans les jours qui ont suivi. Les jours savent pleurer, les nuits sont nostalgiques. « la nostalgie, c'est un rêve qui fuit le jour et hante la nuit ». Elle s'appelait Haru jusqu'à il y a peu encore, et son nom est gravé en lettres d'or sur la pierre grise qui domine. Il est chanceux de vivre, et pour sa mémoire, se battra jusqu'à son dernier souffle, jusqu'à ce que son corps flétri rende sa liberté à une âme ayant desservi dans les peines et les joies.

 

☾ let my dreams become my life ☽


Il se dit en ce bas-monde que celui qui échappe une fois à la mort la fréquente mille de plus. Le besoin viscéral de vivre comme si le dernier jour frappait à sa porte, extrapoler chaque sentiment pour le ressentir comme s'il était l'unique. Lunatique, ambitieux, assuré, Soren a revu ses exigences à la hausse, s'est détourné du chemin imposé par ses parents. La musique est sa passion depuis qu'il est venu au monde, lui qui dansait son propre tango sur les pieds de sa mère en ces soirées endiablées où le couvre-feu était repoussé. Lui qui se déhanchait grossièrement sur un son populaire, les cheveux plaqués, à chaque fête organisée. La musique est son essence, sa raison d'être et sa Némésis à la fois, celle qui fut à la fois la raison de sa distraction, du choc, et celle qui lui permit d'appréhender les jours sous un nouvel angle. Il claque la porte des études pour se lancer à corps perdu dans une école d'art, s'y écorche les genoux, s'y scie les tendons, s'y brûle l'âme. L'effort est trop conséquent, mais il tient bon, porté par la volonté que seuls les rescapés du Navire possèdent. Les rivières de ses joues se rengorgent, elles qu'on croyait desséchées. Les yeux brûlent, les poumons s'écrasent. Il s'accroche, et désespère son entourage ; accepter l'évidence n'est pas la plus aisée des phases de la vie. C'est celle qui fait naître le cri du Désespoir dans les rues, qui transforme l'homme en loup, qui devient alors un loup pour lui-même. Soren a la musique dans la peau, et n'a pourtant jamais eu le moindre talent, seul l'argent repousse la sanction d'une mise à la porte brutale. Elle claque toutefois après des années, et l'homme qu'il est devenu n'a plus d'avenir. A vouloir jouer avec le feu d'une passion trop vive, il a recouvré la cécité sur lui-même, et s'est brûlé trop profondément.

Homme sans diplôme, sans avenir.

☾ tu as le feu, tu as la glace, et tu m'as moi. Tu me veux pour la vie, mais pour ça, faut convaincre ta putain de famille, celle qui me connaît plus que tu ne le pourras jamais. ☽

Soren est majeur. Il est l'homme qui sera éternellement enfant, le roc qu'on ignore déjà fissuré, le monument prêt à s'écrouler. Il est homme et a gagné en maturité, c'est son secret qu'il tait sous les sourires-poison, préfère qu'on le pense idiot pour dessiner une excuse en voie de sortie. Il n'est pas fier de ce qu'il fait, mais le fait avec la conscience qui lui permet d'être juste. Escroc de la vie de tous les jours, il n'est plus tributaire de ses parents, vit par lui-même. Le monde est à lui, il marchera dessus un jour et lui rira au nez, mais viendra le temps et jusqu'à ce moment là, il abuse de la naïveté des autres. Ses économies ont servi à devenir propriétaire d'un petit local qu'il a aménagé selon ses goûts -atypiques- , tandis qu'il usurpe des diplômes qu'il n'a pas pour prétendre lire en les lignes de l'avenir. Voyou au caractère trempé selon certains, jeune homme perdu pour d'autres, seule sa vérité compte pourtant. Il est le Navire Noir entre la Vie et la Mort, tanguant au gré des vagues. Et s'il ne vit pas pour lui-même, s'il apprend à se plier aux règles de la société mortelle et criminelle, qui donc vivra à sa place ?

☾ there's only Jesus who has not lied.
result? crucified. ☽

Cependant, le navire sombre au creux de l'océan houleux. Il renverse ses intimes passagers, ceux que l'on nomme tendrement confiance, contrôle, estime, fierté. Un poing serré contre sa porte au nombre de trois fois dans un écho répercuté sur les murs déjà dévastés. Un badge, deux hommes, des explications à fournir : il n'en a jamais eu. Usurpateur dénoncé, homme ébranlé, envie d'en finir après avoir tant luté pour ne jamais voir son château tel qu'il est : fait de cartes. Soren ne peut rester impuni pour ses actes, mais n'a jamais eu d'argent, à défaut d'en avoir l'attrait ; la sanction tombe plus sévère encore. Oiseau privé de liberté, corbeau en cage, le merle ne peut plus chanter, comme désenchanté. Prisonnier aux côtés de criminels, frémissant du touché des schizophrènes, cours des rois dont il est le servant, l'usurpé, et les rôles d'inversent avec ténacité.

☾ They said love is blind
oh baby, you're so blind ☽

Le temps défile et s'égraine comme le sable au creux d'une main ouverte. Les convictions s'ébranlent, les mœurs évoluent dans un univers où les proverbes de Jean de la Fontaine règne en maître. Lui, répugné par ses actes, sa situation improbable, et ces mains qui se perdent sur sa peau. Lui, et son attrait pour le feu, pour la vie, pour la mort et l'incertitude, qui quémande ses caresses pourvu qu'elles proviennent de lui seul. Son corps lui appartient deux mois durant ; son âme n'a jamais été sienne. Ses pensées s'enchevêtrent et s'emmêlent aux côtés d'une artiste non conventionnelle ; quelque chose se brise en son palpitant, à l'idée d'avoir manqué à ses devoirs, d'avoir sombré le premier. La culpabilité ronge ses os à l'acide, laisse la carcasse pourrir auprès des charognards. Soko est elle aussi l'inconnu et l'aventure qu'il réclame sans l'avouer, au désir de le réfuter, mais il épuise son encre auprès d'autres, incapable alors d'écrire les lignes de leurs épopées.

☾ cry under the moon
cry because of light
cry and close your eyes ☽

Trois mois, un temps indéfiniment court à l'échelle d'une vie humaine ; insupportables de goût auprès de ceux que l'on déshumanise. Les papiers signés, il jure solennellement que l'on ne l'y reprendra plus, que la route qui mène à la gloire est celle la plus juste. Il acquiesce, promet ; et déjà les sentiers abruptes l'allèchent, ceux-là même qui dévient trop brusquement. Liberté, mais rêves brisés. Soren erre en cadavre dans les premiers temps, mais profite du soutient indéfectible de ses proches les plus aimants ; se hisse à la force de son cœur. La prison change les hommes, mais les héros n'en sont que plus forts. Il déambule dans les rues bruyantes avec l'amère sensation d'être transpercé par les regards étrangers, qui savent ce qu'ils ignorent pourtant. Honte, culpabilité, remord, dégoût. Il sourit pourtant au monde, esquisse les courbes muettes de joie feinte. Pour Isao, il refuse d'être fardeau. Pour Soko, il part en quête de sa force passée. Il trouve un travail, ne peut qu'accepter l'offre de ceux qui veulent encore de lui. Il mène une vie paradoxalement plus adulte, dès lors qu'il perd son innocence partielle. Est-ce ça que de grandir ? Se briser mille fois, pour endosser le rôle d'un zombi tokyoïte ?.

Et il arpente les bordels, et il retourne les montagnes, il fréquente les bas-fonds de la prostitution, en secret, ombre mélomane. Il flirte avec la nuit, avec le Noir, et avec le Désespoir de ne jamais l'y voir. Avec la crainte omniprésente qu'elle aussi, ait renoncé.